Obsesión de haber hecho algo incorrecto

Tengo muy mala suerte. Siempre me equivoco cuando me enamoro. Debo de estar ciego en esa faceta de la vida, porque no me lo explico. La prueba está en que sé que me he enamorado de verdad cuando acabo mal con ella. Si todo acaba bien, como buenos amigos y demás palabrería, entonces no ha sido nada serio, un caprichillo a lo sumo.

Excusas, malentendidos, malas y falsas personas... Me ha pasado de todo y sigo sin aprender. Cuando me desengaño pienso lo imbécil que he sido, pero jamás se me ha ocurrido destrozar todo lo que tengo de ella. No, no quiero. Pasé buenos ratos, ¿no? Y bueno, si ahí se comportó como una falsa, no es mi problema, yo no lo sabía. Ahora ya lo sé y no quiero perdonar.

Le decía el otro día a una amiga que yo siempre perdono porque no puedo vivir sin estar bien con la gente, pero con ellas es distinto. Basta que se rían de mí o que me traten mal para empezar a odiar, a mirar mal, a no saludar, a hacer desplantes... A comportarme como un maldito maledudado. Al final seré un rencoroso más, para qué negarlo.

Y lo peor de todo no es la decepción, es que con ésta también me siento mal porque la estoy marginando de una forma muy descarada. Es una especie de venganza y ya me estoy arrepintiendo. Me gustaría que estuviera aquí para decirle que siento haberme comportado como un crío sin sentimientos, pero hay algo en mi interior que me dice que se lo merece, que así aprenderá a no ser tan falsa. Me da igual que lea esto porque no quiero saber nada de ella, pero 3 años son muchos años y aún queda ese algo maldito que hace que me sienta mal y bien a la vez.

Por mí, perdonaría y olvidaría, pero no me apetece hablar con ella nunca más. Mi cabeza, en cambio, me dice que es preciso que algún día vuelva a hablar con ella, porque nuestro círculo de amistades es el mismo. Quizás lo más sensato fuera olvidar y perdonar y tragarme mi maldito orgullo, porque yo también he tenido algo de culpa en este lío.

Sí, tengo ganas de verla. Lo que después haga o diga me da igual.

Pa ganar unas pelillas

Si sois observadores, habréis visto que hay cambios en el blog: he puesto un buscador de Google que busca cosas en internet y aquí dentro, en mi diario. También he puesto una columnilla de anuncios de Google. ¿Por qué todo esto? Es muy sencillo: quiero ganar dinero a vuestra costa. Se supone que si buscáis algo en el buscador, o si hacéis clic en un anuncio yo empezaré a ganar dinero. Vosotros nada. Bueno, he dicho se supone, porque yo no me creo nada y vosotros no sois tan idiotas de hacer clic en un anuncio para que un colgao se forre.

Por supuesto, si gano algo será sólo para mí, y si gano mucho mucho mucho dinero, cerraré el blog y me iré a recorrer el mundo. La primera parada será Argentina y la última, Cuba. Si no gano nada, terminaré por quitarlo todo, porque un poco molesto y antiestético sí debe ser.

Ya está todo dicho, a ver si me hago rico sin hacer nada. Ese es mi sueño, que de americano no tiene nada.

Gracias por hacer clic y por buscar palabras.

Moral inglesa

Tópicos: los franceses son secos y estúpidos; los italianos, charlatanes y seductores; los alemanes, eficientes; los ingleses rectos, serios y educados; los españoles, vagos, despreocupados y pillos. La sabiduría popular ha hablado y por lo visto sigue acertando.

Ayer, Michael Robinson, una especie de Dios-filósofo-comentarista, tras ver cómo simulaba Xavi un penalty, dijo que eso en Inglaterra nadie lo hace, que ahí queda como un tramposo, mientras que aquí sólo es un pillo, un pícaro y hasta un jugador inteligente. Sí, en España, el país de la picaresca y el Lazarillo, se aplaude al que engaña y se llama pringao al honrado. Se invierte el sistema de valores a conveniencia.

Podremos decir lo que queramos de los ingleses, pero ellos se han educado siguiendo una tradición asentada sobre unas sólidas normas inquebrantables que nadie sabe ni cuándo ni dónde nacieron. Esa educación tan seria y aburrida (el ejemplo de la institutriz) es completamente válida para el deporte. Además, sólo han tenido una revolución, y de eso hace casi 4 siglos. Y todo porque Carlos I quiso gobernar sin parlamento. En España, durante el siglo XIX, hubieron nosecuantos pronunciamientos militares. Así se gobernaba, sin orden ni nada.

Parece ser que esa herencia de País desordenado donde todo vale ha traspasado fronteras y ha llegado hasta el futbol. La cultura del lohacetodoelmundo intenta justificar una ética movida por el dinero que se va destruyendo poco a poco. En las islas por lo menos aún queda un poco de ese romanticismo caballeresco: ahí no se protesta todo, la pelota se devuelve en el sitio y no 50 metros más p'allá, los jugadores no reclaman tarjeta (eso es competencia del señor colegiado) y todo es más puro, más auténtico. Sin salir de las islas, puedo poner otro ejemplo, el del rugby: deporte violento, dirán algunos. No, deporte duro, que es distinto, y muy noble. Pocas veces se pegan y al final del partido se van a tomar unas pintas de cerveza como buenos amigos.

No estoy diciendo que Ronaldo y Cañizares se vayan a tomar unas cañas cuando se acabe el partido, pero como el otro deporte nacional nuestro es compararnos con los demás países, no estaría mal imitar, aunque sea sólo en el fútbol, a los ingleses. Hay demasiados piscineros que al menor contacto se están tirando. Esos que son elevados a los altares de los listos deberían ser arrestados por criminales del fútbol, porque poco a poco lo están matando. Lo de la siesta, la vagancia, los piropos a las mujeres, el vinito, la cervecita, las tapitas, el sillón-bol puede pasar, entre otras cosas porque nosotros somos los principales exportadores.

Oda sin rima al fútbol

Cuando era un enano de poco más de un metro no me gustaba el fútbol. Es más, lo odiaba. Recuerdo que todas las semanas había algún partido, bien de liga, de copa del Rey o de Champions, que por aquellos tiempos acababa de nacer. Sinceramente, no sé la causa de mi aversión al deporte rey. La tele no era, porque me obligaban a acostarme a las 22:00 y sólo tenía tiempo de ver los informativos. ¿A que va a ser eso? Creo que era el único chaval de 7 u 8 años que prefería el debate entre Carlos Carnicero (Dios) y Don Federico Jiménez-Losantos (Esto...) a las series estadounidenses sin gracia que hacían por La 2. Me parece que he respondido a la primera pregunta: no me gustaba el fútbol porque ocupaba el lugar de los informativos que tanto me gustaban.

Poco a poco fui aficionándome al balompié; fue en la época de las ligas que el Real Madrid se dejó en Tenerife. Desde luego, no eran tiempos para declarar abiertamente mi madridismo. Más tarde vino la primera liga que recuerdo haber celebrado: la de Zamorano. Aquel gol que le marcó al Coruña me enloqueció. El se quitó la camiseta, yo también. Se acabó el partido y estaba feliz, muy feliz. Fuimos a la plaza de España a celebrarlo y ahí se clavaron para siempre las raíces de mi pasión por el fútbol, el Real Madrid y el Alcoyano, el equipo de mi ciudad y, quizás por obligación, también el mío.

Ahora, en la actualidad sigo disfrutando del fútbol, aunque hay veces que lo aborrezco, sobre todo cuando el Madrid juega mal o sus jugadores se ponen a hacer el imbécil con todo lo que cobran. La selección española también contribuye a que ese desencanto crezca en determinadas épocas. Por eso, esta última temporada he disfrutado con el Alcoyano y su ascenso a 2ªB. Aquí, en el Campo del Collao está la esencia del fútbol, alejada de millones y jugosos contratos publicitarios. Aquí me lo paso bien, disfruto, aplaudo, sufro, rezo (sí, es verdad), insulto, aporreo las vallas. Aquí vivo y muero. Aquí soy feliz.

Por eso me gusta el fútbol, porque me hace feliz, así de simple. El Alcoyano siempre y el Madrid y España cuando a ellos les da la gana. Nunca he negado un aplauso a mi Deportivo y jamás lo haré. En cambio los otros... Bueno, si se ponen tontos les puedo poner los cuernos con el Baloncesto o el Fútbol Americano, grandes deportes, aunque con el último tenga mis dudas. Eso me recuerda que tengo que escribir sobre el genuino Football, un deporte hecho por americanos para americanos que no es otra cosa que la personificación del tópico y típico americano estúpido, prepotente y obeso.

Festival del humor

Hace unos días censuraron a la compañía alcoyana de teatro "Pot de Plom" porque en la obra que representan se meten con 3 de mis dioses mediáticos: Eduardo Zaplana, Rita Barberá (¡Guapa!) y el papa. Entiendo que los censuraran por lo del Edu y la Rita (¡Guapa!) porque no hay que olvidar que el alcalde de Xàtiva es del PP. Sí, no sé que pasa pero últimamente la palabra censura aparece unida con demasiada frecuencia al Partido Popular. ¡Qué hemos hecho para que todos se burlen de nosotros!, estarán pensando. ¿Que qué han hecho? Lo siento, pero no seré yo quien recuerde los mejores momentos de 8 años de gobierno, para eso están las hemerotecas, videotecas, fonotecas e hipotecas.

Estaba pensando que a lo mejor los señores peperos no tienen sentido del humor. Sí, será eso, porque cuando se meten con tíos del PSOE o de IU yo me río. ¿Qué tiene de malo? Al fin y al cabo, la ironía es una herramienta para denunciar un hecho, una actitud... Mejor eso que lanzar huevos contra el Ayuntamiento. En Alcoy, algunos gilipolla hicieron eso y otros, como Xavi Castillo, van por el buen camino, por el de la ironía, que entra perfectamente en el plan general de caminos, puertos y canales de la libertad de expresión. Si no aguantan una mofa no es mi problema, como tampoco lo es si no tienen capacidad de autocrítica.

Yo puedo decir con ironía y gracia que Rita Barberá (¡Guapa!) tiene voz, cara y cuerpo de hombre, o que Zaplana es el dueño de una multinacional de rayos uva y aquí no ha pasado nada. Si lo pensáis bien, el humor es el mejor camino para hablar de alguien porque nadie debería enfadarse, es una broma, cuidado. Lo malo es que de la ironía al cinismo sólo hay un paso y a veces cuesta identificar qué es cada cosa. Por eso mismo el Tono (va con doble sentido) es tan importante. En todo caso, hay que andarse con cuidado con lo que decimos de los demás, sea en tono irónico, herético o pita (lo sé por experiencia propia). Mientras, los demás pueden aplicarse el siguiente dicho: "lo importante es que hablen de uno, da igual si bien o mal".

¿Y el papa? También Xavi Castillo se metió con él. ¿Quién es el papa? ¿Qué es la Iglesia? Que no me provoquen...

El funcionamiento de las cosas

Siempre me he preguntado cómo funcionan las cosas. Por ejemplo, por qué funciona un televisor. Porque le das al botón y se ve la imagen. Vale, ¿y cómo sale la imagen de un programa que está a miles de kilómetros y encima es en directo? Por mucho que me lo expliquen, siempre me quedaría maravillado con el funcionamiento tan fácil que tiene. Como vosotros mismos habéis respondido, le das a un botón y tienes el mundo dentro de una caja tonta. Lo mismo pasa con los móviles, los ordenadores, los CD's, las cámaras de fotos... Sí, eso, las cámaras de fotos: ¿cómo pueden captar la realidad y plasmarla en un papel? Para mí, éste es el invento del siglo- además de cierta colchoneta- Algunos diréis, el cine es mejor, más completo. No rotundo. Al fin y al cabo, sólo es una sucesión de imágenes. Está claro que la esencia de todo esto está en la imagen. ¿Cómo lo harán? ¿Por qué el que inventó la fotografía inventó la fotografía? ¿Viajo al futuro y vio que aquella idea tenía futuro? Pero entonces, si viajó al futuro y el mismo la inventó, es que hubo otro inventor que también viajó al futuro? Lo siento, yo también me pongo enfermo cuando veo pelis futuristas.

Esta admiración por los inventos que pueden cambiar a la humanidad viene porque esta tarde, por primera vez en mi vida, he sacado dinero de un cajero. ¡Es una pasada! El dinero es tuyo, pero tienes la sensación de haber robado porque es tan fácil... Metes la tarjeta, tecleas el pin sin que nadie te mire (esto es importante), pulsas en "sacar dinero", seleccionas la cantidad, retiras la tarjetita y finalmente un fajo de billetes nuevos. Impresionante. La mejor cadena de pasos de la historia.

Ahora me estoy maravillando por más cosas: cómo construyen los rascacielos, por qué se conserva la comida, cómo se navega por los mares y, sobre todo, por qué vuelan los aviones. Me lo explicaron y no me acuerdo. Paso de la excusa de "yo soy de letras" pero jamás entenderé por qué pueden los aviones volar. Una más, esta más profunda, ¿por qué los humanos pensamos y el resto de animales no? ¿Son ellos los raros o al revés? Pensad, es lo único que tenéis.

Grito de incredulidad

¡¡¡Ahhhh!!!

El otro día robaron de un museo de Oslo "El Grito" y "La Madonna", dos obras del pintor expresionista Eduard Munch, un buen tío del que guardo buen recuerdo. A decir verdad, mi primer encuentro con él fue en internet: una amiga me pidió que le buscara el cuadro en internet, lo encontré y me hizo gracia el careto que pone el tío que grita.

Supongo que Munch quería mostrar algo -tristeza o miedo- a través de la expresión de la cara. ¡Sí! Por eso es expresionista. No sé si lo que he puesto es cierto o es fruto de la utilización del método hipotético-deductivo (¿o era el otro? ¿qué otro? ¿es que hay otro?) En todo caso, me da igual. Podría mirarlo en internet y quedar como un tío cultivado al que le gusta el arte, pero prefiero que cada uno saque sus propias conclusiones.

Esa cara de miedo se les quedaría a los responsables del museo cuando se enteraron de que los cuadros habían desaparecido casi por su propio pie. Las medidas de seguridad eran tan bajas que no instalaron alarmas para no estresar a visitantes y vigilantes. Ahí tienen razón, porque la misma amiga que hizo que conociera al tío Eduard (Gracias Ana) me contó que en el Prado -o en cualquier otro museo de la capital; es que tampoco recuerdo cual era-, si te acercas mucho a una obra de arte, salta una alarma o pita algo y enseguida va el tío/a de seguridad y te dice que, por favor o sin favor, te apartes. Además, y para rizar más el rizo noruego, "El Grito" ya fue robado del mismo museo en 1994, y estuvo desaparecido 3 meses.

Desde mi humilde blog hago un llamamiento a todas esas personas que tenéis inquietudes artísticas para que intentéis robar alguna obra de arte sólo para advertir que las medidas de seguridad son claramente insuficientes. Yo me pido "La fragua de vulcano", que iba decir que el autor era Goya cuando todo el mundo sabe -menos yo- que es Velázquez. Obviamente, me refería a "Saturno devorando a sus hijos", gran cuadro, esta vez sí, de Paco Goya y Lucientes. Perdón por la herejía/blasfemia pictórica. No se volverá a repetir.

Mierda

Desayuno con esta noticia:

En 1997 un sacerdote de Rotterdam fue denunciado por la familia de una niña de 12 años que fue víctima de abusos sexuales durante bastante tiempo, tras una condena a un año de prisión para el sacerdote y con el fin de evitar un escándalo, el obispado entregó algo más de 45.300 euros a la familia. Ahora, el obispado reclama la cantidad a la aseguradora que cubre desde hace 50 años a la Iglesia holandesa, y lo justifica diciendo que los gastos causados por abusos sexuales, deben ser reembolsados de la misma manera que lo son los accidentes laborales.

La aseguradora se ha negado a pagar. Menos mal, sólo faltaba eso. Desde hace poco tiempo son anticatólico convencido y declarado. Respeto que cada uno crea en el Dios que quiera, pero no estoy de acuerdo con esa multinacional que es la Iglesia. Quisiera dejar claro, antes de perder las formas, que mis discrepancias van dirigidas a la autoridad eclesiástica y de ninguna manera a sus fieles. Tampoco quiero con este artículo convencer a nadie para que se pase a mi bando de los ateos anticatólicos. No ganaría nada con eso.

Sí yo fuera holandés, primero de todo sería protestante. Prefiero estar predestinado que ganarme el cielo con mis buenas obras. Prefiero que Dios haya decido de antemano salvarme o condenarme. Si lo piensas detenidamente, es más cómodo. Debería haber nacido en un país de tradición protestante... Bueno, a lo que vamos: si yo fuera holandés me cagaría en el obispo, en la Iglesia holandesa, en la romana, en la española, en el pobre Papa que tiene el parkinson. En todos porque estoy harto. Harto de que discriminen a homosexuales cuando los tratan como delincuentes, harto de que se escondan abusos contra menores que rara vez tienen su castigo en la cárcel. Parece ser que ser cura te da inmunidad. ¿Y si me hago cura, pillo a unos chavales de la catequesis y les invito a mi casa a una fiestecita privada? Como mucho, me cambiarán de parroquia y otra vez a empezar.

Incoherencias: riquezas, oro, abusos, discriminación, poder... ¿Qué más? El gobierno se está planteando retirar la subvención a la Iglesia. Me parece bien. Que se financie ella misma, o que pasen el cepillo dos veces. Esa institución está llena de hipócritas que no merecen el respeto que se les tiene. Yo no me inclinaría ante el Papa, prefiero inclinarme ante Pau Gasol, por ejemplo. Está más limpio.

Y aquí acaba el artículo de hoy, en el que he descargado toda mi rabia e indignación. ¿Qué más puedo decir? Ah, sí, que me cago en la Iglesia, que me meo en el cáliz y que escupo en el copón de las ostias. Si algún cristiano o no cristiano se ha ofendido, le pido perdón, y si por casualidad lee esto algún cura, quiero que sepa que no pienso que todos sean unos pedófilos. Lamentablemente, vuelvo a usar el recurso de la generalización, el único que me permite denunciar con eficacia algo totalmente indefendible.

Se cierra/abre el círculo

¿Repetimos? Ando estudiando desde hace más de un mes una asignatura que suspendí y a fuerza de ir leyendo siempre los mismos apuntes se me está quedando. Hoy, a falta de 20 días para el examen, aprobaría seguro. Me lo he mirado tantas veces que en algunos temas soy como un loro, solo que con cuerpo humano y más feo.

¿Repetimos? Ando estudiando desde hace más de un mes una asisgnatura que suspendí y poco a poco la información va entrando en tu cerebro. No sé cómo, pero es así. Supongo que será por pequeñas dosis, tan diminutas que no te das ni cuenta, y lo mejor de todo es que cuando menos te lo esperas, te das cuenta de que te lo sabes todo. Seguro.

¿Repetimos? Ando estudiando desde hace más de un mes una asisgnatura que suspendí y tengo tiempo de ver Los Simpson. Hoy han vuelto a empezar desde el primer capítulo y me los sé de memoria. Puedo recordar dialogos ingeniosos, frases para la historia y chistes visuales, pero ahora mismo mi memoria instantánea no está por la labor de trabajar. No tiene ganas. Está cansada y yo más. Hoy han vuelto a empezar y yo ya no me acuerdo de nada. Mejor olvidaré el pasado y actuaré como si fuera la primera vez que los hacen. Al fin y al cabo, eso hacemos todos. ¿O no?

El deporte volvió a ser deporte gracias a un granadino, como mi tío

Una de las pocas virtudes que tengo es saber ganar y perder. Es más, podría decir que prefiero una derrota (ajustada, eso sí) porque de lo contrario no sabría qué hacer. Si lo celebro demasiado, pensará que me estoy burlando de él, pero si me quedo callado pensará que no celebro nada porque le doy lástima. Sí, es el terrible dilema del vaso medio lleno o medio vacío, de la moderación ante el éxito y el fracaso. Demasiado difícil es andar por ese fino alambre para que me preocupe por lo que pensarán o no los demás. El mejor momento, sin duda, es el del abrazo o el apretón de manos.

Manuel Vázquez Montalbán me enseñó la importancia de los sistemas de señales en la sociedad, en las personas, en la vida. Saber emplear gestos y signos durante una conversación puede decir mucho de uno; y no digamos ya en el deporte. Tan importante es levantar los brazos en la victoria como pararse y saludar al derrotado. Esas situaciones son las que hacen humano al deporte, cada vez más alejado de su principal objetivo: el espíritu de superación. Bueno, quizás me equivoque: los grandes capitales que hoy mueven el deporte también intentan superarse... Esto es ganar más y más dinero a costa de los sueños de unos deportistas, algunos elevados a la categoría de héroes y los menos, considerados auténticos dioses vivos.

Ese sacrilegio está desprestigiando a atletas, futbolistas, pilotos... Ganan más con sus contratos publicitarios que con su bien remunerado sueldo. Algunos dirán que es lo que hay y que no se puede hacer nada. Hasta que resuelva si tienen razón o no, yo me seguiré deleitando con la medalla de plata que hoy ha conseguido Paquillo Fernández, un personaje auténtico que, sin ser oro ni héroe ni mucho menos dios, ha demostrado que aún queda algo de esa épica deportiva que Nike y la EPO se habían encargado de borrar.

Gracias por emocionarme de buena mañana. Y es que además eres granadino, de Guadix, que está cerca de Gor, donde nació mi Tío-abuelo Antonio, al que quiero y admiro. Enhorabuena a los 2.

La previsible ceguera de la justicia

¿Saben? Sólo conozco 4 personas a las que les siente bien el pelo engominado: Pedja Mijatovic, el Conde Lecquio, Mario Conde y Guille Pérez. Lamentablemente para la audiencia femenina, hoy toca hablar del tercero, de Mario Conde o, si lo prefieren, de Maricón-de, perverso juego de palabras que recuerda al empleado por don Federico Jiménez-Losantos (el Dios de los neoliberales españoles) para nombrar a Mariano Rajoy: Maricón-plejines. Sigo sin entenderlo.

Pues resulta que el Conde está en la cárcel, ese lugar tan feo que nos enseñan en las pelis americanas donde la comida está peor que la de la mili y donde una simple pastilla de jabón puede dar mucho juego, como ciertos puritos de ilustre apellido catalán. Pero la cárcel de Conde no es tanta cárcel; si me permiten ahorrarme eufemismos y demás adornos, el tío se ve que vive de puta madre, como un Conde. Sí, otro tópico que se va por el retrete: la justicia no es ciega (que se lo digan a Farruquito...) porque el ex banquero ha recibido -oh, dios mío- trato de favor. Copio literalmente en qué consisten dichos favores:Según Instituciones Penitenciarias, disfrutaba de 6 comunicaciones al mes, de 3 horas y media, cuando los demás internos tienen derecho a una, de hora y media.

¿Ya está? ¿Sólo eso? Yo creía que se trataba de otras ventajas. Puestos a especular y a inventar, Don Mario tenía derecho a más horas de tele, a elegir menú, a no tener que hacerse la cama, a ducharse sólo (esto es muy importante, si es que el mito resulta ser cierto) y lo mejor de todo: a salir cuando le dé la gana, con la condición de regresar para la cena. No sé por qué, pero me da a mí que esas 6 comunicaciones al mes son insuficientes para él y para cualquiera. No estará muy contento, y ahora menos, una vez que alguien se ha chivado.

¿Cómo vivirá en la cárcel? Con tanto maleante y él, siendo banquero... Además, ahora sabrán que él era menos preso que ellos y eso duele. Si a todos estos factores unimos que es un tío que cae mal a la gente, le veo un futuro negro en Alcalá-Meco. ¿Por qué cae tan mal, me pregunto? Está claro, ha robado dinero y con el dinero -poderoso caballero es- no se juega. En cambio, El Dioni también robó dinero y para algunos es poco menos que un dios. ¿Contradicción? Nada más lejos. Mi conclusión es la siguiente: los feos saben robar mejor. Ahí es donde quería yo llegar.

Nueva era

Ayer no escribí nada. No tenía ganas y desde luego no iba a poner la letra de una canción. Eso hubiera cantado demasiado. ¿Qué me está pasando? Estoy perdiendo la ilusión por escribir en este blog que tantas satisfacciones y decepciones me ha dado. No quería aceptarlo, pero lo de Eme me ha quitado las ganas definitivamente.

Ahora escribo tonterías y no me gusta lo que leo. No tiene cuerpo ni sentimiento ni nada de nada. ¿Qué puedo hacer para levantar esto? Había pensado en dejar este blog y centrarme en el de las fotos, que sí va bien. Igual lo mejor es convertir esto en un contenedor de artículos. Sí, siempre he querido ser articulista, por eso me metí en Historia... No, en serio: desde noviembre llevo escritos 44 y mi ilusión es recopilarlos en una especie de libro o algo parecido. Desde junio que no escribo ningún artículo -el blog me quitaba mucho tiempo- y quizás he comprendido por fin que la mejor solución es escribir esos buenos artículos en este blog, que se llamará igual para no liar al personal, aunque he pensado (sí, hoy pienso demasiado) que podría abrir otro blog, pero 3 son multitud y no quiero abandonar uno porque ya se sabe: cuando hay 3 siempre se abandona 1.

Después de escribir este post-explicación empezaré el primer artículo de la nueva era del blog (¿la 2.0?) No sé cómo será de largo ni de qué irá, pero espero que guste. Puede salir de una noticia o de la vida cotidiana. Puede que a los 2 días me canse y lo mande todo a la mierda, pero voy a intentarlo. Que mis soñados maestros Quim Monzó y Andreu Buenafuente me ayuden.

Cosas absurdas que hacen ilusión

Que una persona a la que aprecio mucho no pare de reír mientras escuchaba por primera vez Carrusel Deportivo. Fue como si estuviera transmitiendo una herencia, la única que tengo, es decir, mi pasión por el deporte y los buenos momentos.

Que haya preguntado por 2 libros en una librería y que los tengan. Eso hace que la gente piense que me cultivo con la literatura.

Que me emocione al pensar que leyendo "Las venas abiertas de América Latina" -apuntito estoy- pueda descubrir por qué siendo tan rica ahora está en ruinas.

Que España gane una medalla de oro en estas Olimpiadas. A este paso me da a mí que nos tocará celebrar de nuevo la plata de María Quintanal (la del Tiro al Plato)

Que alguien me siga leyendo. Gracias.

Que si hiciera hoy el puto examen de recuperación, aprobaría seguro seguro.

Que mi inglés sigue siendo bueno. El sábado dije Cenquiu y me dijeron "gud inglis". Pues si que exigen estos ingleses...

Ganar una línea de 3.5 euros al bingo. Pero lo mejor es celebrar algo que tú no ganas pero alguien sí. De esa forma puede que tú también hayas ganado algo.

Escuchar Carrusel, mi obsesión. Como no estoy enamorado...
Leer. Como no tengo novia...

Hacerme socio del Alcoyano. Aquí da igual tener novia o estar enamorado. ¿Para qué?

Ranking deportivo

Como no tengo ideas que postear, aquí va una clasificación de los 10 mejores recuerdos deportivos que guardo en mi memoria:

1. El gol de Pedja Mijatovic en la final de la Champions de 1998.
2. Ismael Mayor (locutor de Radio Alcoy) narrando el ascenso del Alcoyano a 2ªB.
3. El gol de Zamorano al Coruña que dio la liga 94/95 al Madrid.
4. La retrasmisión que hizo la SER de la inauguración de los JJ.OO de Atenas.
5. La Superbowl del 2004 (y la retransmisión que hizo la SER)
6. La Novena Copa de Europa del Madrid.
7. El gol de Maradona a Grecia en el mundial de EE.UU.
8. La Euroliga que ganó el Barça en 2003
9. El 12-1 de España a Malta (lo vi en video hace poco)
10. La final del mundial de Rugby 2003 que ganó Inglaterra.

Los 10 peores no los pongo porque la selección española de fútbol se llevaría la palma. Si alguien quiere poner los suyos...

Cobertura Olímpica

Nos toman el pelo. Con lo bonitas que son las Olimpiadas y TVE no es capaz de organizarse y hacerlo todo en directo. Hace un rato, estaban dando en "directo" el combate de Isabel Fernández cuando hacía casi una hora que había terminado. Estos se creen que la gente no escucha la radio o que es idiota.

Sé que es difícil retransmitir unos Juegos Olímpicos, con tanto deporte a la misma hora, pero creo que no costaría mucho poner un recuadrito en el margen inferior derecho (o izquierdo) De esa forma se podrían ver 2 deportes a la vez. Es una idea, y ya la han llevado a la práctica en alguna ocasión.

Otro tema es el de la prioridad, es decir, qué deporte es más importante. Sinceramente, no entiendo esa manía de retransmitir integramente el atletismo, la natación y la gimnasia. Vale, son los deportes más representativos, pero hacerlo todo todo todo me parece excesivo. Todos los deportes deberían tener cabida en abierto, porque por lo menos en Teledeporte y Eurosport sí se preocupan por todo.

Son los primeros juegos que veré casi integramente y de momento no me está gustando nada la cobertura televisiva. Prefiero mil veces la Cadena Ser, que se está saliendo. Así sí da gusto.

Buenafuente a Madrid

Lo que era un rumor ha pasado a ser más o menos oficial: el popular showman, monologuista, humorista y escritor catalán Andreu Buenafuente hace las maletas y se marcha a TVE para presentar un programa diario que, según dicen, intentará competir con Crónicas Marcianas. Pese a que la noticia parece estar confirmada, no lo veremos hasta el año que viene por lo menos, porque el programa está aún en fase de proyecto. Por no tener, no tienen claro ni el formato.

Y ahora viene una de las preguntas que todos los del Arco Mediterráneo (me mola esta denominación) nos hemos hecho alguna vez: ¿qué tal será Buenafuente todo en castellano? Queda raro, ¿verdad? Bueno, él habla algo de castellano en sus programas, pero vuelvo a remarcar que será todo en castellano. Queda y suena raro.

Todo el mundo sabe -es decir, que pocos conocen lo que voy a decir- que Buenafuente no es sólo él y su humor. Detrás de él (o delante, según se mire) está la productora El Terrat, que ha cosechado un notable éxito en la televisión de Catalunya. En cambio, en las cadenas privadas de ámbito nacional ha tenido de todo: desde los fracasos de "Moncloa, ¿dígame?" (a mí me gustaba) y "La última noche" en Telecinco al reconocimiento por "Homo Zapping", uno de los pocos programas que se pueden ver hoy día. Por eso estoy lleno de dudas: no sé si un humor tan catalán tendrá aceptación en los demás lugares donde no se es catalán ni se está en Catalunya. Además, como seguramente tendrá que competir con el Sardà... No sé. Quisiera equivocarme, pero creo que está aventura acabará mal. De todas formas -no hay mal que por bien no venga- Andreu siempre tendrá abiertas las puertas de TV3.

Aunque aún queda para ese programa en castellano en la tele pública, espero con impaciencia a que llegue. Quien sabe, igual el Andreu en castellano gana más. Algunas dirían que en pelotas. Yo me abstengo. Será lo mejor. Por cierto, no había caído: los actores que trabajan con él, claro está, también tendrán que hablar en castellano. Por ahí van mis temores, pero como él sabe que no es lo mismo ya se inventará algo, que de eso sabe mucho. Demasiado.

Molta sort, Andréu!

Vuelve ETA

Este mediodía los informativos han empezado con una coletilla que todos, por desgracia, nos conocemos: nuevo atentado de ETA. Por fortuna, esa coletilla ha venido precedida por esa frase: sin víctimas ni heridos. Sólo se me ocurre decir "jo, pues qué suerte". Sí, es que esto del terrorismo -y no pretendo frivolizar- es como una ruleta rusa. Un día le toca al de al lado, otro a un estudiante o a un obrero y al siguiente te puede tocar a ti. Es así de macabro el juego.

Como decía más arriba, es una suerte. Menos mal que hoy no me toca escribir que la Banda terrorista ETA ha vuelto a matar o a herir a alguien. Menos mal que hoy no le toca escribir a alguien que qué raro que los atentados han sido en Asturias y Cantabria y no en Catalunya. Menos mal que hoy no dirán los del PP que PNV=ETA. Menos mal que todo ha sido un susto que mañana no puede serlo, o sí. Es la ruleta macabra del terrorismo.

¿Estoy gordo?

Siempre que me hago esa pregunta me da por reírme. Sí, no sé si será porque lo acepto o porque esa reacción es un reflejo de lo que me importa a mí el exterior de las personas, que cada día vale un poco menos. Cada día, he dicho.

Resulta que andaba yo por el chalet de mis primos cuando me ha venido un apretón y he decido ir al servicio. Una vez dentro, he visto en el suelo una de esas básculas electrónicas y me he preguntado si era parlante, con voz. Lástima, porque de lo contrario hubiera sido un cachondeo y si además es de las que te insulta y te llama gordo/a... Bueno, ya os lo podéis imaginar. Al no ser parlante me he llevado una gran decepción, pero me he subido de todas formas; cuando he visto los 3 numeritos casi me da un infarto: 9 7 6, o sea: 97'6 kilos, casi 100. Eso no lo he pesado yo en la vida, porque hace años (3 ó 4) me pesé y creo que eran 85 kilillos. Pues tampoco he engordado tanto... Bueno, si pienso un poco sí, quizás se me ha hecho bastante barriga, una barriga curiosa porque si la miras de frente está igual que siempre, pero si la ves de perfil aquello parece un saco de patatas o lo más bonito de una mujer encinta (y de 8 meses ya, por no decir 9) Sí, amigos (porque os puedo llamar "amigos", ¿verdad?), hoy me he dado cuenta de que posiblemente esté gordo de verdad, y no de broma, que es como quería estar yo.

Siempre he comido igual, o séase, mucho, así que por la comida no es. Ya está: el maldito ejercicio. Me paso muchas horas sentado y es normal que se me haga panza y culo (que también está enorme, creo) Allá por el mes de abril intenté hacer media horita de bicicleta estática al día, pero aquello sólo duró un mes (los más veteranos quizás recuerden algún post, que aprovecho para recordar que ya no está. Se borró. Lo borre. ¿Me lo borraron? Noooo. Nunca, eso nunca ocurrió) ¿Por qué lo dejé? Excusa oficial: se rompió un pedal. Excusa real: el pedal se ha desenroscado, es decir, que solución tiene; lo que pasa es que me entró pereza y...

Por suerte, a partir del lunes haré ejercicio (por lo menos más que aquí), porque me voy a las fiestas de Pinatell, donde tengo amigos y amigas. Supongo que lo pasaré genial y haré excursiones geniales. Volveré a escuchar Carrusel deportivo después de un largo mes y seguiré estudiando para el puto examen de recuperación del 10-S. No hace falta que diga que estaré una semana entera ausente y que no podré escribir... Claro, si el tío está ausente es que no puede, ¿no? ¿si? ¡sí!

Me acabo de dar cuenta: estoy volviendo a hablar de mi vida privada. Vale, es verdad que dije que este blog trataría sobre temas políticos y demás rollos, pero es que en agosto todo se para. Hasta yo hago menos ejercicio. Por lo demás, no hay nada malo en que yo hable de mi vida privada. Bueno, eso, que ya os contaré. De momento, el sábado y el domingo estaré aún con todos vosotros.

Ah, sí, se me olvidaba: algún día de estos me quitaré esta barriga tan antiestética (o sea, tan nada) que tengo. Intentaré que sea sin que pase hambre, porque por eso yo, lo siento, no paso. Ni loco.

Ilusión

De ilusión también se vive, ¿no? Eso es lo que alguien dijo a uno en un día cualquiera. Ya me estoy poniendo épico Y sentimentaloide Resulta que ayer vi el partido amistoso de baloncesto entre España y Puerto Rico (ese estado libre asociado a EE.UU y, junto a nuestro país, un candidato a medalla en los JJ.OO) Me encanto y disfruté como un niño. Debo advertir a la audiencia que siempre que digo esto es que me lo pasé genial, genial, genial, algo que, por desgracia, no ocurre con demasiada frecuencia.

El resultado final fue de 113-62 para la selección española. Sin duda es la mayor paliza que he presenciado por televisión, porque en el 97 vi en Alcoy un partido del preuropeo entre España y Bielorrusia y creo que ganamos de 50 y pico. Fue también memorable, pero es que ayer me reí mucho. Incluso he llegado a pensar lo que no se tiene que pensar nunca: que España puede conseguir una medalla. Vale, es posible, pero será muy complicado, como siempre fallamos en los momentos importantes... Mira, en eso se parece a la de fútbol.

Viendo cómo jugaban Gasol (Dios), Navarro (Dios también) y Dueñas (super Dios) me ilusioné. ¿Soy ilusionable? Sí. Con el fútbol me pasa cada 5 minutos, pero con el baloncesto nunca. Ahora dirán que si Puerto Rico era un paquete, que si no se lo tomó en serio, que si no estaba don Carlos Arroyo. Me da... igual. Siempre he dicho que hay que vivir de las ilusiones, aunque de algunas acabas literalmente hasta los cojones. Me explico:

Las ilusiones son muy bonitas, pero tienen que tener algo de realidad, por muy poco que sea, pero algo. Yo he estado -más o menos- enamorado de una persona durante 3 años. Nunca le he gustado y ella me ha dado pruebas de ello pero yo, como un empecinado, me aferraba a la idea de que ella y yo, algún día... En fin, gracias a Dios o a Roberto Dueñas (el altísimo), ya no me gusta. Me he dado cuenta de que es imposible y mejor aún: que no me conviene. Ya lo dije y ya lo he dicho.

Por eso ahora me ilusiono con los de basket. Pueden hacer algo grande y creedme que si hacen algo igual cometo alguna locura, porque me sentiría parte de un todo al que nunca he pertenecido, pero así somos todos los patriotas deportivos. Por cierto, hablando de ilusión: todavía no he decidido si hacerme socio del Alcoyano. Es que son 90 euros... Y tú, ¿qué harías?

Cámaras digitales

Son un auténtico chollo, un hobby y hasta una obsesión. Yo sólo tengo una y siempre que salgo está conmigo. Nunca sabes cuándo tendrás la oportunidad de hacer la foto de tu vida... Aún no he tenido oportunidad de hacerla, pero estoy por la labor. De momento me dedico a fotografiar todo lo que veo, a imitación de la web Captura, un fotolog muy divertido. Como ya sabréis, tengo mi fotolog particular (http://fotoguille.blogspot.com) y me lo paso muy bien.

¿Qué siento cuando hago esas fotos tan raras o absurdas? Pues no lo sé. Quizás me crea un artista de esos bohemios que viven la vida como merece ser vivida o a lo mejor es que tengo verdadera vocación de fotógrafo. No lo sé, la verdad, porque nadie me ha dicho aún si mis fotos son buenas o malas. Bueno, unos hermanitos muy simpáticos se han reído mucho con una foto... Me alegro por ellos.

Yo no concibo la cámara de fotos como un instrumento para inmortalizar los buenos momentos de la vida, es algo más: con ella grabo lo que veo. Sí, es como esos tíos que llevan una grabadora y se graban alguna idea cuando están por la calle o en el trabajo. Pues yo hago lo mismo. Por cierto, ya me han mirado más de una vez de una forma rara como diciendo: "¿pero este tío qué hace con la cámara? Pinta de turista no tiene..." Eso es lo que me falta. Cualquier día me iré por Alcoy a fotografiar su historia, así le doy un uso pedagógico a mi nuevo e interesante hobby.

Que nadie se engañe, esto es un publirreportaje paa dar a conocer mis fotos. Entra gente, pero pocos escriben un comentario. Si queréis hacerlo, están en la parte de arriba de cada foto, no hagáis como cierta persona que se equivocó. Esa persona se llama Jorge Miralles, me cae bien y conoce (o conocía) a una tal Ver... (¿puedo decir su nombre?) Realmente todo esto era una excusa para hablar de mi primo-amigo-scarrr-laolalaola! Ya está. Lo siento.

Compraros una cámara digital, que caras no son y vician mogollón (eslógan creado a partir de ideas inconexas nacidas de mi mente)

Día de cine

No sé por qué, pero a la gente normal le aterra ir sola al cine. No sé, deben pensar que ahí también se pueden adquirir los extras de un cine porno. Ya me entendéis... Yo lo hago más fácil: elijo la peli que me interesa, llamo al amigo de turno a ver si quiere verla y si no quiere, me voy solito y aquí no ha pasado nada. Casi mejor. Así estás en silencio y nadie te hace la típica y odiada pregunta de: ¿Qué ha dicho ese tío? ¿Qué ha dicho ese tío cuando yo estaba diciendo qué ha hecho ese tío? (Cursiva-homenaje a Homer Simpson)

¡Qué tranquilidad! Éramos 4 en el cine y podías elegir butaca (algo normal si vas a las 16:00). Bueno, eso de elegir... Os cuento: Cuando voy solo al cine me dan una entrada. Hasta aquí todo normal. Pero es que siempre se me olvida mirar qué fila y butaca tengo. Una vez dentro me acuerdo e intento mirar los 2 números cuando la pantalla se hace clara (no sé que pasa, pero siempre hay escenas oscuras) Como no se ve bien, paso, tiro p'arriba y me siento donde no haya nadie. Si luego viene el dueño de la butaca, me levanto, pido perdón y me sitúo una fila más arriba. Con esta peli no había problema, pues éramos 4, pero cuando fui a ver "La Pasión" (sólo, como es natural. Bueno, quería ir con ella pero me puso excusas y más excusas) había más gente y tampoco vi los 2 numeritos. Al final me senté apartado de todo el mundo y nadie reclamó el lugar donde estaba yo sentado, probablemente porque no se había vendido.

Y a todo esto... ¿qué peli he visto hace un rato? Ni más ni menos que "Farenheit 9/11", de Michael Moore. Me ha gustado. Ahora, muy amablemente, responderé a 2 preguntas clave que cualquiera podría hacerme a propósito del filme que he visionado:

¿Se mete con Bush?
Sí.
¿Es demagógica?
Mucho. Moore será antibush, pero sigue siendo estadounidense.
¿Sale Aznar o España?
No. Es el único fallo gordo que he apreciado.

Al final me han salido 3, pero la de Aznar no cuenta. Como no sale... Bueno, creo que no estaría mal que hiciera una crítica, más que nada para animar al personal a que vaya al cine a verla, o en su defecto cualquier otra, que ahora en verano se está muy bien, fresquito, solo... Vamos pues:

Si tuviera que definir con una palabra al documental de Moore, sería sin duda propagandístico. Ese es su verdadero fin: dar a conocer los errores que, según él (y muchos más), ha cometido el señorito Bush. Puede parecer una tontería, porque vivimos en la sociedad de la información y todos sabemos algo de todo. Pero no. Parece ser que en EE.UU los medios de comunicación son cualquier cosa menos imparciales -unos más que otros; por ejemplo, la FOX News se pasa de manipuladora-, así que muchas de las imágenes que el tío este muestra son inéditas para la gran mayoría de los sobrinos del Tío Sam. Eso es, ellos no han visto a niños mutilados ni a sus soldados muertos. En cambio, nosotros estamos hartos de que el presentador de turno empiece el informativo de turno con la coletilla: nuevo atentado en Irak. Así que el propósito del documental me parece correcto. Otra cosa es cómo lo haya trasmitido. Eso ya es más discutible, pero de momento aplaudo a Moore por ofrecer la otra cara de la verdad al ombligo del mundo.

Podría decirse que Moore es un mago de la demagogia, hace de ella lo que quiere. Vuelvo a decir, una vez más, que no estoy seguro de comprender qué es demagogia, pero yo la definiría como un uso interesado de la verdad o algo así. Por ejemplo, en el documental se pueden ver a madres llorando por sus hijos para crear una atmósfera sentimentaloide o a una abuela que dice que todos los días planta la bandera en su jardín (¡qué ganas!) Como véis, sigo sin saber qué es exactamente y para qué sirve, o si es buena o mala. Por lo que he leído, Moore ha dicho alguna que otra mentirijilla o media verdad (¿eso es demagogia? Estoy empezando a odiar esa palabreja), pero creo que en esta ocasión el fin sí que justifica los medios. La exageración siempre es buena si ayuda a conseguir un fin moralmente correcto. Y ahí está el problema: ¿es moralmente correcto mentir o medio mentir para que Bush no gane las elecciones de noviembre? Como no hay una verdad absoluta, me arriesgo y digo que sí. Ojo, no estoy diciendo que el documental sea una sarta de mentiras. El tío aporta pruebas contundentes.

Inicialmente, Moore pretendía denunciar el fraude electoral de Florida que dio la victoria a los republicanos, pero se encontró con los atentados del 11-S y salieron las relaciones de Bush con la familia de Bin Laden (¡Toma ya!) Hay quien dice que todo eso es falso, pero algo habrá. Estoy seguro. Su discurso era coherente... Obviamente, también se mete con Irak y su estúpida guerra. Más o menos viene a decir lo que todos hemos dicho u oido: qué la guerra no tuvo sentido y que no habían armas de destrucción masiva.

Pero más allá de lo que ha investigado, que repito puede ser real o no tan real, está la situación post 11-S que nos transmite Bush: se alcanzó tal nivel de paranoia (comprensible pero no para tanto) que infiltraron a un poli en una asociación pacifista, la "Peace Fresno", que logicamente no tenía nada de terrorista. También cuenta que a un hombre lo visitó el FBI por decir en un gimnasio que "Bin Laden era un asesino, pero Bush más porque había declarado una guerra para obtener petróleo". Creo que el tema de las libertades no está muy claro allí. Por eso aprobaron lo de la "Patriot Act", una ley que recorta algunos de los derechos fundamentales. No sé cuáles son todos esos recortes, pero uno era que te controlan que libros sacas de las bibliotecas. Claro, por si sacas: "hágase terrorista en 10 lecciones", por ejemplo. Luego está lo de los niveles de alerta. Hay 5, y se está demostrando que el gobierno de allí está jugando constantemente. Hoy nivel naranja, hoy máxima alerta, ataques en New York, New Jersey y Los Ángeles seguro, seguro. Eso es jugar con las personas. También tengo que comentar lo del recuclamiento de soldados: resulta que Moore siguió a 2 marines que iban por los barrios marginales dando información a los jóvenes sobre el ejército. Más o menos, como el camión de las Fuerzas Armadas, pero aquí te van a buscar (para eso sí que son listos). Ellos ya saben donde. Si eres de allí y eres pobre, o negro, o hispano o de alguna minoría y sabes que no puedes ir a la universidad, el ejército es tu futuro. Eso sí, cuidado con alistarse en periodo de guerra-ficticia. No es recomendable.

Bueno, el post de hoy se me ha desmadrado por completo, así que iré terminando: es una peli muy recomendable, te enteras de cosas que no sabías y te ríes un poco de Bush y de aquel país tan poderoso pero tan corto a veces. He comentado antes que no todo será cierto, eso seguro, pero es bueno que en un país tan cerrado quepan todas las opiniones. Bravo por Moore y por su valentía. Será rico y de izquierdas (algo compatible), pero también es valiente, divertido y buen tío. No os dejará indiferente.

La primera victoria

En 1936 se celebraron las Olimpiadas en Berlín en plena vorágine nazi. Como era de esperar, Hitler utilizó los Juegos como una herramienta propagandística más. El tío quería que la gente viera lo bonita que era la Alemania aria y a aquellos jovenes altos y rubios (igualitos que él) que la formaban. Todo el mundo sabe (y vuelvo a utilizar la ironía una vez más) que la raza superior es la aria. No sé por qué pero es así. Si ellos lo dicen... Ni judios, ni negros ni chinos. Supongo que Adolf quería un mundo más perfecto y, lógicamente, debería estar poblado por la raza perfecta, que no era la suya, por cierto.

En esos JJ.OO, donde suele ganar el más fuerte, se supone que la raza superior y perfecta, la aria, iba a arrasar y obtener todas las medallas. Hitler se pondría contento, pues el mundo vería que sus chicos son los mejores y es lo que digo yo: si hay alguien mejor que tú, esfuérzate por superarlo y, si no puedes, reconoce que es mejor y aplaude. Entonces si eran los mejores todo el mundo debería esforzarse por superarlos, pero como rápidamente verían que es imposible ganarles, acabarían por aplaudir el advenimiento de un mundo lleno de nazis fuertes y simpáticos.

Pero El Gran Dictador no contaba con un tal Jesse Owens, un negro de mierda (sigo utilizando la ironía, por si alguien se ha perdido) Él solito ganó 4 medallas de oro y, como era normal, Hitler se enfadó y se marchó del estadio. Claro, ese negro se había tomado algo porque nadie puede ganar a los arios porque ya se sabe: Aaaaaaaaarios, seres superiores son los aaaaaaaaarios, que marchan al compás (Extraído de la peli "El Gran Dictador") Sí, esa era la única explicación posible.

Ahora, poniéndonos serios y sin querer hacer demagogia, me doy cuenta de que la primera victoria sobre los nazis fue precisamente esa. Jesse y los JJ.OO le enseñaron a un tapón de origen judío y puede que homosexual (¡qué cosas!) que todos somos iguales. Sí, iguales. Pero todos todos todos, ¿eh?

Informe potable

Nunca he sido un devoto de TVE; entre otras cosas por el gobierno del PP y Noche de Fiesta, su auténtico think tank o búnker ideológico (AVISO: "Búnker ideológico" es un concepto creado en este blog. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, si es que lo hay) Bueno, de Noche de Fiesta sólo veía lo de los matrimonios, sin duda el último reducto machista-casposo-pajaresestesiano que quedaba de la época del destape que por desgracia no me tocó vivir.

Sin duda, se me acusaría de sectario (viene de sectarismo, palabra que jamás he entendido) si ahora dijera que, con el PSOE en el gobierno, veo más "La Primera". La veo exactamente igual, o menos. Ayer, casi por accidente, vi un rato de Informe Semanal, uno de los pocos programas, por no decir el único, que sigue siendo potable después de 30 años (o más) de emisión. Emitieron un reportaje sobre unas excavaciones que un equipo de la Universitat Autònoma de Barcelona está realizando en Tell Halula, un yacimiento de Siria muy importante porque parece indicar que la metalurgia (la fundición de cobre) empezó antes de lo que se pensaba, sobre el IX milenio. Me gustó ver a la gente del pueblo de al lado, vestida con esos pañuelos tipo Arafat y diciendo que viven bien porque tienen ganado, cultivos, agua y montañas. Me paré a pensar y me pregunté: ¿es que hace falta algo más? Sigo pensando en ello...

El otro reportaje iba sobre el Festival de Teatro Clásico de Mérida, que este año lo abría el genial Dario Fo (recordadme que tengo que leerme más obras suyas), un tío que sí sabe usar la ironía (no como otras. Sí, he dicho otras :-) He aquí una pequeña muestra:

(Es un monólogo recitado sobre el escenario del teatro de Mérida)

Américo Vespuccio, un rico comerciante, dio nombre a América. ¿Qué esperaban?

No sé si era exactamente así (seguro que no), pero me hizo mucha gracia. Sólo me he leído una obra suya, y es buenísima: "Aquí no paga ni Dios". Por eso y por otras muchas razones me gustaría irme una temporada a estudiar a Italia, un gran país que me enamoró, sobre todo gracias a Florencia y la marginada e indestructible Nápoles.

Vamos con la moraleja de hoy: mirar TVE no es malo, pero yo me esperaría a que el "Comité de Sabios" de Zapatero termine de arreglarla. Como veís, yo también sé utilizar la ironía, no como otras. Sí, he dicho otras.